Ich saß an meinem Schreibtisch und blätterte durch Papiere. Ich war 50, und ein Unternehmen zu führen wurde nicht leichter. Deshalb hörte ich Michael, meinen Assistenten, nicht hereinkommen.
Er stand da und wartete. Nach einigen Momenten räusperte er sich.
Keine Antwort. Ich arbeitete weiter, mein Fokus war scharf.
Michael versuchte es noch einmal. „Sir.“ Immer noch keine Antwort. Er rief meinen Namen drei weitere Male.
Schließlich schlug ich meine Hände auf den Schreibtisch und schnappte: „Was?“
Michael zuckte nicht zusammen. „Sie haben mir gesagt, ich soll Ihnen Bescheid sagen, wenn Ihre Ex-Frau anruft.“
Ich stöhnte und rieb mir die Schläfen. „Wie oft muss ich dir noch sagen, dass du ihre Anrufe ignorieren sollst? Was gibt’s jetzt?“
Michael hielt ein Notizbuch in der Hand. „Sie hat eine Nachricht hinterlassen. Ich sollte Sie warnen – es ist ein direktes Zitat. Ihre Worte, nicht meine.“ Er las aus dem Notizbuch vor. „‚Du eingebildeter Idiot, ich werde dir nie verzeihen, dass du so viele Jahre meines Lebens verschwendet hast. Wenn du mir mein Gemälde nicht zurückgibst, werde ich dein Auto zertrümmern.‘ Das ist die Nachricht.“
Mein Gesicht wurde rot. „Wir sind seit zwei Jahren geschieden! Hat sie denn nichts Besseres zu tun?“
Michael sah mich erwartungsvoll an. „Soll ich ihr antworten?“
„Nein! Und hör auf, ihre Anrufe anzunehmen“, sagte ich. Dann hielt ich inne. „Eigentlich sag ihr, dass ich das Gemälde in den Müll geworfen habe!“
Ich griff nach einem Stift und warf ihn gegen die Wand. Michael duckte sich leicht, nickte höflich und verließ den Raum.
Kurz darauf klingelte mein Telefon. Ich runzelte die Stirn und nahm ab.
„Andrew?“ fragte eine Stimme.
„Ja. Wer spricht?“
„Hier ist das Krankenhaus. Ihre Testergebnisse sind da. Der Arzt möchte Sie sehen.“
„Können Sie mir das nicht jetzt schon sagen?“ sagte ich genervt. „Ich bin beschäftigt.“
„Entschuldigung, Sir. Der Arzt wird es persönlich erklären.“
Ich seufzte schwer. „Gut. Ich komme vorbei.“
Ich gönnte mir selten die Luxuspause eines Mittagessens, aber diesmal war es anders. Das Büro des Arztes war ruhig.
Ich saß steif in einem Stuhl, meine Finger trommelten auf die Armlehne. Als die Tür sich öffnete, trat der Arzt ein, mit einem ernsten Gesichtsausdruck. Ich runzelte die Stirn.
Der Arzt setzte sich mir gegenüber und sprach in einem ruhigen, maßvollen Ton, mit Begriffen, die ich nicht verstand.
Dann kam das Wort – Krebs. „Wir müssen schnell handeln“, sagte der Arzt.
„Ist das ein Scherz?“ fragte ich, meine Stimme scharf. „Ich besitze ein Unternehmen. Ich kann nicht einfach ins Krankenhaus gehen.“
Der Arzt sah mir in die Augen. „Ihre Gesundheit sollte an erster Stelle stehen. Das Unternehmen kann warten. Sofort mit der Behandlung zu beginnen ist entscheidend.“
Meine Stimme wurde lauter. „Kann ich während der Behandlung noch arbeiten?“
„Die Behandlung wirkt sich bei jedem anders aus“, erklärte der Arzt. „Sie werden im Krankenhaus bleiben, damit wir Sie überwachen können. Jemand kann Ihnen einen Computer bringen.“
Ich runzelte die Stirn und stand auf. „Gut. Ich werde es regeln.“
Als ich am Kinderflügel des Krankenhauses vorbeiging, bemerkte ich einen Jungen, etwa acht Jahre alt, der mit einer Krankenschwester ein Ball hin und her warf.
Das Lachen hallte im Flur wider. Der Ball rollte plötzlich über den Boden und blieb in meiner Nähe liegen.
„Entschuldigung, Sir!“ rief der Junge, lächelnd. „Könnten Sie bitte den Ball zurückwerfen?“
Ich hob den Ball auf. Ohne ein Wort zu sagen, warf ich ihn den Flur entlang, weit weg vom Jungen und der Krankenschwester, drehte mich dann um und ging weg.
„Das war gemein, Sir!“ rief der Junge.
Ich war nun seit Tagen im Krankenhaus, die sich wie Wochen anfühlten. Ich versuchte weiter zu arbeiten, aber die Behandlung war anstrengend.
Eines Nachmittags, während einer weiteren langen Chemotherapie-Session, lehnte ich mich zurück, meine Augen halb geschlossen. Ich fühlte mich elend.
Plötzlich durchbrach eine kleine Stimme meinen Nebel. Ich öffnete die Augen und sah den Jungen vor mir stehen. Erschrocken zuckte ich zusammen. Der Junge kicherte. Es war der gleiche Junge aus dem Flur.
„Was willst du, Junge?“ brummte ich, ohne meinen Kopf zu heben.
„Ich bin durch das Krankenhaus gelaufen und habe nach jemandem gesucht, mit dem ich spielen kann. Es ist langweilig hier.“
Ich sah ihn an, genervt. „Wie heißt du?“ fragte ich.
„Tommy“, antwortete der Junge mit einem breiten Grinsen.
Ich seufzte. „Hör zu, Tommy. Ich habe keine Lust zu spielen. Geh und belästige jemand anderen.“
Tommy rührte sich nicht. Stattdessen griff er in seine Tasche und zog ein kleines Pfefferminzbonbon heraus. Er hielt es mir hin. „Das hilft gegen Übelkeit. Du solltest es probieren.“
Ich zögerte, schnappte mir dann das Bonbon und legte es auf den Tisch.
„Du bist wirklich grimmig!“ sagte Tommy lachend. „Ich werde dich Mr. Griesgram nennen. Bist du böse, weil du Angst vor Nadeln hast?“ Er deutete auf die Infusion an meinem Arm.
Ich runzelte die Stirn. „Ich habe vor nichts Angst.“
Tommy nickte. „Das ist okay. Ich hatte zuerst auch Angst, aber dann habe ich aufgehört. Meine Mama sagt, ich bin ein Superheld. Hast du eine Superkraft?“
„Nein“, sagte ich flach.
„Das liegt daran, dass du zu traurig bist“, antwortete Tommy, jetzt mit ernstem Ton.
Ich sah den Jungen an, überrascht von der Ehrlichkeit in seinen großen, leuchtenden Augen. „Gibt es etwas, was du willst?“ fragte ich.
Tommy grinste. „Ja. Ich möchte Blumen für meine Mama kaufen. Sie arbeitet wirklich hart, aber ich habe kein Geld.“
Ich seufzte erneut, griff nach meinem Geldbeutel und zog ein paar Scheine heraus. „Hier. Hol dir deine Blumen. Vielleicht kaufst du dir auch etwas. Aber lass mich in Ruhe.“
Tommy’s Gesicht erleuchtete. „Danke, Mr. Griesgram!“ Er rannte hinaus, das Geld fest in der Hand, während ich das Pfefferminzbonbon auf dem Tisch anstarrte.
Mit einem Seufzer nahm ich es, wickelte es auf und steckte es mir in den Mund. Zu meiner Überraschung half die scharfe Süße, die Übelkeit zu lindern.
An diesem Abend, während ich auf meinen Laptop starrte, klopfte eine Krankenschwester an meine Tür.
Sie trug eine kleine Papiertüte. „Das ist für dich“, sagte sie und stellte sie auf den Tisch. „Tommy hat es geschickt.“
Ich öffnete die Tüte und fand sie voller Pfefferminzbonbons. Ich schüttelte den Kopf, unsicher, ob ich mich amüsiert oder bewegt fühlen sollte.
Am nächsten Morgen beschloss ich, Tommy zu suchen. Ich musste ihm eine Sache klarstellen: Das Geld war kein Geschenk.
Als ich Tommys Zimmer erreichte, sah ich eine Frau an der Wand lehnen, ihre Schultern zitterten. Sie weinte.
„Geht es dir gut?“ fragte ich.
Die Frau wischte sich schnell die Augen und sah auf. „Ja… Brauchst du etwas?“
„Tommy hat mir gestern ein paar Bonbons gegeben“, sagte ich.
Die Lippen der Frau verzogen sich zu einem kleinen Lächeln. „Oh, du bist also Mr. Griesgram“, sagte sie.
Ich zog eine Augenbraue hoch. „Mein Name ist Andrew“, antwortete ich.
„Ich bin Sara“, sagte sie. „Bist du auch hier zur Behandlung?“
Ich nickte.
„Dann verstehst du es“, sagte Sara leise. „Die Rechnungen, der Stress. Ich kann nicht einmal mehr die Miete zahlen. Sie haben mir gesagt, dass wir in zwei Monaten raus müssen.“
Ich nickte erneut, unsicher, was ich sagen sollte. Bevor ich antworten konnte, ging die Tür auf. Tommy rannte hinein, sein Gesicht erleuchtete, als er mich sah. „Hey, Mr. Griesgram!“ rief er.
Von diesem Tag an wurde Tommy eine konstante Präsenz in meinem Leben.
Der Junge wanderte mit einem breiten Grinsen und endloser Energie in mein Zimmer. Zuerst fand ich das nervig, aber bald begann ich mich auf die Besuche zu freuen.
Tommy brachte mir bei, die einfachen Freuden des Lebens zu bemerken.
Wir saßen am Fenster, schauten den Sonnenuntergang an und raten die Farben am Himmel. Wir spielten harmlose Streiche mit den Krankenschwestern, was uns scharfe Blicke und unterdrückte Lächeln einbrachte.
Manchmal „liehen“ wir uns Rollstühle und rasten die Flure hinunter, lachten, bis uns die Seiten wehtaten.
Ich fragte nicht nach Tommys Krankheit. Ich wusste nicht, wie ich das ansprechen sollte. Eines Nachmittags erwähnte Tommy, dass Sara wieder geweint hatte. „Sie macht sich Sorgen um das Geld“, sagte Tommy. „Wir könnten unser Haus verlieren.“
Ich gab Tommy leise einen Umschlag mit Geld. „Sag ihr, es kommt von einem Magier“, sagte ich.
Als Sara versuchte, das Geld zurückzugeben, winkte ich ab. „Ich bin kein Magier“, sagte ich. „Ich weiß nicht, wo es herkommt.“
Wochen vergingen. Meine Behandlungen zeigten Wirkung, und der Tag kam, an dem der Arzt mir die Nachricht überbrachte – ich war krebsfrei.
Überglücklich eilte ich, es Tommy mitzuteilen. Aber als ich ankam, war Tommy bewusstlos, und Sara saß an seinem Bett, Tränen liefen ihr über das Gesicht.
„Was ist passiert?“ fragte ich.
Sara wischte sich die Augen ab und schüttelte den Kopf. „Die Ärzte sagten, es gibt nichts mehr, was sie tun können.“
Ich starrte sie an und versuchte, die Worte zu verarbeiten. „Aber… er schien so glücklich. Er hat immer gelächelt. Ich dachte, er würde sich bessern.“
Sara sah mich an, ihr Gesicht war voller Schmerz. „Er wollte nicht, dass du siehst, wie krank er war. Er wollte stark für dich sein. Er dachte, er sei ein Superheld.“
Meine Brust zog sich zusammen. „Es tut mir so leid.“
Sara schenkte mir ein schwaches Lächeln durch ihre Tränen. „Du musst dich nicht entschuldigen. Er sagte, du hättest ihn gerettet. Diese Monate hast du ihm Lachen und Hoffnung gegeben. Du hast ihn vergessen lassen, dass er krank war.“
Ich schüttelte langsam den Kopf. „Nein. Er ist derjenige, der mich gerettet hat.“
Ich trat näher und umarmte sie sanft. Sie weinte leise an meiner Schulter, und obwohl ich mir wünschte, ihren Schmerz wegnehmen zu können, wusste ich, dass nichts jemals wirklich heilen würde.
An diesem Abend starb Tommy friedlich, umgeben von der Liebe seiner Mutter und den Erinnerungen, die er gemacht hatte.
Ich saß danach allein in meinem Zimmer. Der Gedanke, dass eine so helle Seele vergessen werden könnte, war unerträglich.
Entschlossen gründete ich eine Stiftung in Tommys Namen, um kranken Kindern zu helfen, damit seine Freundlichkeit weiterlebte.
Ich blieb auch in Kontakt mit Sara und bot ihr Unterstützung in jeder erdenklichen Weise.
Eines Nachmittags stand ich vor der Tür meiner Ex-Frau und hielt das Gemälde, das sie so lange gefordert hatte. Sie öffnete die Tür, ihr Mund bereit, Vorwürfe zu machen.
„Ich bin nicht hier, um zu streiten“, sagte ich, ruhig, während ich das Gemälde hin hielt.
Meine Ex-Frau runzelte die Stirn, verwirrt. „Was soll das bedeuten?“ fragte sie.
„Nichts Wichtiges“, antwortete ich und ein kleines Lächeln bildete sich. „Ich stelle nur sicher, dass ich meine Superkräfte behalte.“ Ohne auf eine Antwort zu warten, drehte ich mich um und ging weg.
