Ich wurde engagiert, die geburtsmutter eines mannes zu finden – ein routinefall, oder so dachte ich. Aber je tiefer ich grub, desto mehr seltsame zufälle traten zutage und führten mich an einen ort, den ich nie erwartet hätte. Manchmal bringen antworten abschluss. Andere öffnen türen, die besser verschlossen bleiben.
Ich saß in meinem Büro und starrte auf einen Stapel überfälliger Mietrechnungen. Die roten Warnstempel funkelten mich an wie ein Richter kurz vor der Urteilsverkündung. Ich seufzte und rieb mir die Schläfen.
Seit Monaten hatte ich keinen Klienten mehr. Ich hatte keine Ahnung, was ich mir gedacht hatte, als ich beschloss, Privatdetektiv zu werden.
Vielleicht hatte ich mir vorgestellt, große Fälle zu lösen, gutes Geld zu verdienen und wie die Detektive in den Filmen zu leben.
Stattdessen konnte ich mir kaum ein anständiges Abendessen leisten. Instantnudeln waren zu meiner einzigen Mahlzeit geworden.
Ich lehnte mich in meinem Stuhl zurück und balancierte eine Karte zwischen meinen Fingern. Ich war gerade dabei, ein Kartenhaus auf meinem Schreibtisch zu bauen, als jemand an die Tür klopfte. Das plötzliche Geräusch ließ mich zusammenzucken, und das ganze Kartenhaus stürzte ein.
Ich seufzte erneut.
Früher hatte ich eine Assistentin, Stacy, aber ohne Klienten konnte ich sie mir nicht leisten. Es war viel zu lange still gewesen.
Das Klopfen ertönte erneut.
„Herein!“ rief ich.
Der Türknauf drehte sich, und ein Mann trat ein. Er sah ungefähr in meinem Alter aus, aber eine nervöse Energie umgab ihn.
Seine Hände rieben aneinander, und Schweißperlen bildeten sich auf seiner Stirn. Seine Augen huschten durch den Raum.
Er zögerte zu sprechen, also sprach ich zuerst.
„Ich höre“, sagte ich und deutete auf den Stuhl gegenüber meinem Schreibtisch. „Nur zu, setzen Sie sich. Ich beiße nicht.“
Der Mann zögerte, setzte sich dann aber steif hin. Seine Finger zuckten, während er die Hände aneinander rieb. Sein Fuß wippte auf dem Boden.
„Äh, danke“, murmelte er. Seine Stimme war leise, unsicher.
Ich lehnte mich vor und stützte meine Ellbogen auf den Schreibtisch. „Das erste Mal, dass Sie so etwas machen?“
„Ja“, gab er zu. „Ich weiß nicht, wie das läuft. Ich war mir nicht sicher, ob ich überhaupt kommen sollte.“
„Sie sind hier, das ist schon mal ein Anfang“, sagte ich. „Das erste Mal ist immer das Schwerste. Beim nächsten Mal wird es einfacher.“
Er lachte kurz und nervös, wirkte aber nicht weniger angespannt.
„Fangen wir einfach an. Sagen Sie mir Ihren Namen“, sagte ich.
„Matt“, antwortete er.
„Freut mich, Sie kennenzulernen, Matt.“ Ich nickte ihm beruhigend zu. „Womit kann ich Ihnen helfen?“
Seine Hände krallten sich in die Armlehnen des Stuhls. „Ich muss meine Mutter finden… also, nicht meine Mutter. Meine Mutter ist vor zwei Jahren gestorben.“ Er hielt inne und holte langsam Luft. „Ich meine die Frau, die mich geboren hat.“
Ich musterte sein Gesicht. Sein Kiefer war angespannt, sein Blick auf seine Hände fixiert.
„Sie möchten Ihre leibliche Mutter finden“, sagte ich.
Er nickte und schluckte schwer.
„Haben Sie irgendetwas, womit wir anfangen können?“
„Nur die Stadt, in der ich geboren wurde, und mein Geburtsdatum.“
Ich griff nach einem Notizblock. „Welche Stadt?“
Er sagte es mir, und ich schrieb es auf. Zu meiner Überraschung waren wir aus derselben Stadt.
„Geburtsdatum?“
„19. November 1987.“
Mein Stift stoppte. Mein Magen drehte sich um. Das war auch mein Geburtstag.
Ich zwang meine Hand, sich zu bewegen, und schrieb es auf.
„Nehmen Sie den Fall an?“ fragte er.
„Ja,“ sagte ich. Ich brauchte das Geld. Aber das hier war persönlich.
„Danke,“ flüsterte er und stand auf.
„Eine letzte Sache,“ sagte ich, als er nach der Tür griff.
Er drehte sich um.
„Wie haben Sie mich gefunden?“
„Ein Mädchen von der Arbeit. Stacy.“
Ich lächelte. Stacy hielt immer noch zu mir.
„Das war alles,“ sagte ich.
Matt nickte und ging.
Am nächsten Tag stand ich in der Heimatstadt, starrte auf die vertrauten Straßen. Die Luft war kühl und trug den Duft von nassem Pflaster.
Der Ort hatte sich kaum verändert. Alte Backsteingebäude, verblasste Schilder und ruhige Straßen. Es fühlte sich seltsam an, zurück zu sein.
Ich hatte diesen Fall nicht nur des Geldes wegen angenommen. Nun ja, nicht nur deswegen. Das war persönlich. Zu persönlich. Ich wurde hier geboren. Dieselbe Stadt. Dasselbe Datum.
Ich hatte keine Ahnung, was mit meiner Mutter passiert war. Keine Unterlagen. Keine Spuren. Nichts.
Ich hatte meine Kindheit in Pflegefamilien verbracht, ohne je zu wissen, warum sie mich verlassen hatte.
Ich redete mir ein, dass sie mich nicht wollte. Das war einfacher, als zu suchen und herauszufinden, dass ich recht hatte.
Aber Matt wollte Antworten. Und das ließ mich darüber nachdenken, ob ich sie vielleicht auch wollte.
Ich kam im Krankenhaus an, in dem er geboren wurde. Das Gebäude war alt, das Mauerwerk an einigen Stellen abgeplatzt. Ich ging zum Schalter der Aktenverwaltung.
Eine Frau mittleren Alters blickte auf. Ihre Lesebrille saß tief auf ihrer Nase. Sie hatte müde Augen und einen scharfen Blick.
„Kann ich Ihnen helfen?“ fragte sie, die Arme verschränkt.
„Ich muss einige alte Akten einsehen,“ sagte ich. „Das dauert nicht lange.“
Sie schüttelte den Kopf. „Nicht möglich. Diese Akten sind gesperrt.“
Ich lehnte mich auf den Tresen. „Hören Sie, ich versuche jemandem zu helfen, seine leibliche Mutter zu finden. Es ist wichtig.“
Ihre Lippen pressten sich zusammen. „Regeln sind Regeln.“
Ich seufzte und senkte meine Stimme. „Ich verstehe das. Aber wenn ich hier nicht finde, was ich brauche, muss ich mit mehr Fragen zurückkommen. Vielleicht sogar rechtlichen. Das wird für uns beide ein Problem.“
Sie atmete aus und tippte mit den Fingern auf den Tresen. „Gut. Zwei Stunden. Nicht mehr.“
Bingo.
Ich blätterte durch die Geburtsunterlagen für November 1987. Seite um Seite. Nichts. Kein Junge war am 19. geboren worden.
Ich sah mich im Raum um und entdeckte einen verschlossenen Schrank. Mein Instinkt setzte ein. Ich musste nachsehen. Das Schloss war alt, also war es nicht schwer, es zu knacken.
Drinnen fand ich eine Akte: Verlassene Neugeborene.
Zwei Jungen. Matt. Und ich.
Die Namen ihrer Mütter lauteten beide Carla. Eine hatte einen Nachnamen. Die andere hatte keine Informationen außer dem Vornamen.
Ich machte Fotos von den Unterlagen, steckte mein Handy in die Tasche und ging.
Sitzend in meinem Auto tippte ich den vollständigen Namen der Frau in meinen Laptop ein. Sie lebte noch immer hier.
Ich gab die Adresse in mein GPS ein und fuhr los.
Als ich vor ihrem Haus stand, drehte sich mein Magen um. Meine Hände ballten sich zu Fäusten, bevor ich sie zwang, sich zu öffnen. Meine Brust fühlte sich eng an.
Was, wenn sie meine Mutter war? Was, wenn nicht? Ich wusste nicht, welche Antwort mir mehr Angst machte.
Ich atmete tief ein und klingelte an der Tür. Ein paar Sekunden vergingen. Die Tür öffnete sich.
Eine Frau stand vor mir. Irgendetwas an ihr fiel mir sofort auf. Ihr rotes Haar, obwohl verblasst, erinnerte mich an meines, als ich jünger war. Die gleichen Grübchen, die gleiche Form der Nase.
Mein Hals wurde trocken. Ich war nicht bereit dafür.
„Kann ich Ihnen helfen?“, fragte sie vorsichtig.
„Sind Sie Carla?“ Meine Stimme klang rau.
„Das stimmt“, sagte sie und musterte mein Gesicht.
Ich schluckte schwer. „Vor über 30 Jahren haben Sie einen Jungen zur Welt gebracht. Am 19. November 1987. Sie haben ihn im Krankenhaus zur Adoption freigegeben.“
Ihre Lippen öffneten sich leicht. Sie umklammerte den Türrahmen, als müsste sie sich abstützen.
„Woher wissen Sie…?“ Sie verstummte, ihre Stimme zitterte.
Sie trat zur Seite. „Kommen Sie rein.“
Ich folgte ihr durch einen schmalen Flur. Die Wände waren voller gerahmter Fotos, alle von ihr und demselben Mann. Keine Kinder und keine Anzeichen einer Familie außer den beiden.
Sie führte mich in die Küche. Der Raum roch nach Kaffee. Sie deutete auf einen Stuhl, und ich setzte mich.
Sie setzte sich mir gegenüber, die Hände gefaltet auf dem Tisch.
„Ich bin Privatdetektiv“, sagte ich. „Ich wurde beauftragt, Sie zu finden.“
Ihre Schultern spannten sich an. „Von wem?“
Ich zögerte. Ich wollte sie fragen, warum sie mich verlassen hatte. Warum sie nicht nach mir gesucht hatte. Warum ich mein Leben damit verbracht hatte, über jemanden nachzudenken, der nie an mich gedacht hatte.
Dann fiel mein Blick auf etwas – ein Muttermal an ihrem Handgelenk. Eine Erinnerung an Matt blitzte in meinem Kopf auf. Seine Hände, die sich immer aneinander rieben. Dasselbe Muttermal.
Mein Magen zog sich zusammen. Ich atmete langsam aus. „Ein Mann namens Matt hat mich engagiert. Er ist Ihr Sohn. Er wollte Sie finden.“
Carla schlug die Hände vor den Mund. Tränen füllten ihre Augen.
„Ich verdiene das nicht“, flüsterte sie. „Ich war jung. Ich hatte Angst. Ich habe die schlimmste Entscheidung meines Lebens getroffen.“ Ihre Stimme brach. „Ich habe mir jeden Tag die Schuld gegeben. Und ich habe nie weitere Kinder bekommen. Vielleicht habe ich es nicht verdient.“
Ich umklammerte die Tischkante. „Er will Sie finden“, sagte ich mit fester Stimme. „Verlassen Sie ihn nicht noch einmal.“
Ihre Schultern bebten, während sie schluchzte. Sie nickte, die Hände gegen ihr Gesicht gedrückt.
„Danke“, brachte sie zwischen leisen Weinkrämpfen hervor.
Ich stand auf. Sie folgte mir. An der Tür zögerte ich.
„Noch eine Sache“, sagte ich und drehte mich um.
Sie wischte sich die Augen. „Ja?“
„Erinnern Sie sich an eine Frau, die am selben Tag wie Sie entbunden hat? Ihr Name war auch Carla.“
Ihre Lippen zitterten zu einem traurigen Lächeln.
„Ja“, sagte sie. „Ich habe sie auf dem Weg ins Krankenhaus mitgenommen. Sie war schon in den Wehen, hatte aber kein Auto.“ Ihre Augen wurden weicher, als sie mich ansah. „Sie hatte auch einen Jungen. Das waren Sie, oder? Sie haben ihre Augen.“
Ein Kloß bildete sich in meinem Hals.
„Wissen Sie, was mit ihr passiert ist?“, fragte ich. „Es gab keine Aufzeichnungen über ihren Nachnamen.“
Carla seufzte. „Oh, mein Schatz.“ Ihre Stimme war sanft. „Sie starb bei der Geburt. Es ging zu schnell. Sie haben nicht einmal ihre Informationen aufgenommen.“
Ich sog scharf die Luft ein.
„Ich weiß nicht viel – nur, was sie mir unterwegs erzählt hat“, fuhr sie fort. „Sie war nicht von hier. Nur auf der Durchreise. Sie kamen zu früh. Sie hatte Angst. Aber sie wollte Sie so sehr. Sie dachte nur an Sie.“
Meine Hände zitterten. Tränen verschwommen meine Sicht.
„Niemand hat jemals ihre Familie gefunden“, sagte Carla leise. „Sie wurde hier begraben. Nur ein paar Straßen entfernt. Ihr Grab hat nur ihren Vornamen und das Datum.“
Ich nickte, unfähig zu sprechen.
„Ich gebe Matt Ihre Adresse“, sagte ich schließlich. „Und… danke.“
„Danke“, flüsterte sie.
Ich trat nach draußen.
Als ich ins Auto stieg, schickte ich Matt die Adresse seiner Mutter.
Dann fuhr ich direkt zum Friedhof und fand das Grab meiner Mutter, einen einfachen Stein mit ihrem Vornamen und dem Datum.
Ich fuhr mit den Fingern die Buchstaben nach und fragte mich, wer sie gewesen war. Ich hatte mein Leben lang geglaubt, sie hätte mich verlassen, aber jetzt wusste ich die Wahrheit.
Sie hatte mich gewollt. Sie hatte für mich gekämpft. Sie hatte nur nie die Chance bekommen.
Ich wusste nicht, wie viele Stunden vergangen waren. Die Luft wurde kälter, aber ich konnte nicht gehen.
An diesem Abend, als ich an Carlas Haus vorbeifuhr, sah ich Matt an der Tür. Sie zog ihn in eine enge Umarmung. Erleichterung durchflutete mich. Zumindest hatte ich jemandem seine Familie zurückgegeben.
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Dieser Text wurde inspiriert von Geschichten aus dem Alltag unserer Leser und von einem professionellen Autor geschrieben. Ähnlichkeiten mit tatsächlichen Namen oder Orten sind rein zufällig. Alle Bilder dienen nur der Illustration.
